Azor314
un uomo romantico e ribelle che ha rinunciato alle cose materiali. Questo blog, cari amici, e' dedicato alla memoria del poeta guerrigliero peruviano Javier Heraud ucciso a 21 anni sul rio Madre de Dios al confine tra Bolivia e Perù.
Dall'America Latina, per gli italiani che non sanno, che ignorano. Javier Heraud rappresenta tutti i giovani poeti ribelli che hanno dato in America Latina la loro vita per un ideale di giustizia sociale.
Questo blog è anche un appello perchè in Italia associazioni culturali, politiche diano un contributo di conoscenza e solidarietà ricordando con il nome di Javier il sacrificio di tanti altri.
Cercheremo di pubblicare a poco a poco l'intero poemario che i compagni di Javier hanno raccolto in Peru', un poemario che sara' tradotto in Italiano seguendo le orme di Antonio Porta che lo scopri' nel 70 e lo propose a Feltrinelli, ma senza le lettere di Pablo Neruda, di Jorge Guillen, di Mario Benedetti, di Juan Gelman, di Julio Cortazar e di tanti altri scrittori e poeti che lo vollero riconoscere grande e lo ricordano nelle loro opere.
Lunga vita a tutti i poeti ribelli che non abbandonano la lotta per un mondo migliore e per una vita degna.
El recuerdo de un heroe
No hay nada más terrible para un escritor que ser arrastrado por el viento del olvido. A menudo, con el repetido reconocimiento a los “grandes” se soslaya a ciertas figuras, que por azares o misterios, permanecen en esa especie de limbo que es la desmemoria. Me refiero al caso del peruano JAVIER HERAUD (1942-1963), prácticamente desconocido para las actuales generaciones. Considerado como una revelación poética y un héroe nacional, conjugó en su persona estas dos vocaciones tan aparentemente irreconciliables. Ingresó en la universidad a los 16 años donde se desempeñó como profesor de inglés y de Literatura. Su primer libro "El río", que lo dio a conocer como poeta, fue un deslumbramiento para muchos. Con "El viaje" obtiene el Premio del Poeta Joven del Perú. Viaja a Cuba para estudiar cinematografía. Cuando regresa a su patria como miembro del Ejército de Liberación Nacional, es asesinado brutalmente en medio de la selva. Su último libro fue "La estación reunida". En 1967 Casa de las Américas de Cuba publicó en su colección "La Honda" un compendio de su obra. Sería útil que los jóvenes de hoy se acercaran a este genuino creador de Nuestra América, quien definió con certeza: “Y la poesía es entonces / el amor, la muerte, / la redención del hombre”.
«Hasta Siempre»
Carlos Puebla, 1965
ANTONIO GRAMSCI
«Odio a los indiferentes»
Odio a los indiferentes. Creo que vivir es tomar partido. Quien verdaderamente vive no puede dejar de ser ciudadano y partidario. Indiferencia es abulia, es parasitismo, es cobardía, no es vida. Por eso, odio a los indiferentes. La indiferencia es el peso muerto de la historia. Es la bola de plomo para el innovador y la materia inerte en la cual frecuentemente se ahogan los entusiasmos más esplendorosos. La indiferencia actúa poderosamente en la historia.
Actúa pasivamente, pero actúa. Es la fatalidad, es aquello con lo que no se puede contar, aquello que confunde los programas, que destruye los planes mejor construidos. Es la materia bruta que se rebela contra la inteligencia y la sofoca. Lo que ocurre, el mal que se abate sobre todos, no se debe tanto a la iniciativa de los pocos que actúan, como a la indiferencia de muchos. Lo que ocurre no ocurre tanto porque algunos lo quieran, sino porque la masa de los hombres abdica de su voluntad, deja de hacer, deja promulgar leyes que después solo la revuelta hará anular, deja subir al poder hombres que después solo una sublevación podrá derrumbar. Los destinos de una época son manipulados de acuerdo con visiones restrictas, objetivos inmediatos, ambiciones y pasiones personales de pequeños grupos activos, y la masa de hombres lo ignora, porque no se preocupa. Por eso, abomino a los indiferentes. Desprecio a los indiferentes, también porque me provocan tedio sus lamentos de eternos inocentes. Vivo, soy militante. Por eso detesto a quien no toma partido. Odio a los indiferentes.
Extracto de “La Ciudad Futura”, revista cultural publicada por Gramsci. 11 de febrero de 1917
Tango Serenato di Schubert
Partecipano
Argentina/il fiume simbolico di Borges
Omaggio a Eraclito / Traduzioni a confronto
Guardare il fiume fatto di tempo e d'acqua
e ricordare che il tempo è un altro fiume.
Sapere che ci perdiamo come il fiume
e che i volti passano come l'acqua.
Sentire che la veglia è un altro sogno
che sogna di non sognare e che la morte
che la carne teme è quella morte
di ogni notte, che si chiama sogno.
Vedere nel giorno o nell'anno un simbolo
dei giorni dell'uomo e dei suoi anni,
convertire l'oltraggio degli anni
in una musica, un suono e un simbolo.
Vedere nella morte il sogno, nel tramonto
un oro triste, tale è la poesia
immortale e povera. La poesia
ritorna come l'aurora e il tramonto.
A volte nelle sere un volto
ci guarda dal fondo di uno specchio;
l'arte deve essere come quello specchio
che ci rivela il nostro proprio volto.
Raccontano che Ulisse, sazio di prodigi,
pianse d'amore scorgendo la sua Itaca
verde e umile. L'arte è quell'Itaca
di verde eternità, non di prodigi.
E' anche come il fiume interminabile
che passa e s'arresta ed è il cristallo di uno stesso
Eraclito incostante, che è lo stesso
ed un altro, come il fiume interminabile.
(Traduzione di Antonio Porta)
---------------------------------
Guardare il fiume che è di tempo e acqua
e pensare che il tempo è un altro fiume,
saper che ci perdiamo come il fiume
e che passano i volti come l'acqua.
Sentire che la veglia è un altro sonno
che sogna di esser veglia e che la morte
che il nostro corpo teme è quella morte
d'ogni notte che noi chiamiamo sonno.
Avvertire in un giorno o un anno il
simbolo
dei giorni d'ogni uomo e dei suoi anni,
dell'oltraggioso scorrere degli anni
fare una musica, un sussurro, un simbolo,
vedere un oro triste nel tramonto
e nella morte il sonno è la poesia,
che è povera e immortale. La poesia
torna come l'aurora ed il tramonto.
Talora nelle grigie sere un volto
ci guarda dal profondo d'uno specchio;
l'arte dev'esser come quello specchio
che ci rivela il nostro stesso volto.
Ulisse, è fama, stanco di prodigi,
pianse d'amore quando scorse Itaca
umile e verde. L'arte è questa Itaca
di verde eternità, non di prodigi.
È anche come il fiume interminabile
che passa e resta, e replica uno stesso
Eraclito incostante ch'è lo stesso
e un altro, come il fiume interminabile.
(trad di Francesco Tentori Montalto)
--------------------------
Arte poética - Jorge Luis Borges
Mirar el rìo hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro rio,
Saber que nos perdemos como el rio
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el dia en el año un simbolo
De los dias del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una musica, un rumor y un simbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesia
Que es immortal y pobre. La poesia
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Guardare il fiume fatto di tempo e d'acqua
e ricordare che il tempo è un altro fiume.
Sapere che ci perdiamo come il fiume
e che i volti passano come l'acqua.
Sentire che la veglia è un altro sogno
che sogna di non sognare e che la morte
che la carne teme è quella morte
di ogni notte, che si chiama sogno.
Vedere nel giorno o nell'anno un simbolo
dei giorni dell'uomo e dei suoi anni,
convertire l'oltraggio degli anni
in una musica, un suono e un simbolo.
Vedere nella morte il sogno, nel tramonto
un oro triste, tale è la poesia
immortale e povera. La poesia
ritorna come l'aurora e il tramonto.
A volte nelle sere un volto
ci guarda dal fondo di uno specchio;
l'arte deve essere come quello specchio
che ci rivela il nostro proprio volto.
Raccontano che Ulisse, sazio di prodigi,
pianse d'amore scorgendo la sua Itaca
verde e umile. L'arte è quell'Itaca
di verde eternità, non di prodigi.
E' anche come il fiume interminabile
che passa e s'arresta ed è il cristallo di uno stesso
Eraclito incostante, che è lo stesso
ed un altro, come il fiume interminabile.
(Traduzione di Antonio Porta)
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Guardare il fiume che è di tempo e acqua
e pensare che il tempo è un altro fiume,
saper che ci perdiamo come il fiume
e che passano i volti come l'acqua.
Sentire che la veglia è un altro sonno
che sogna di esser veglia e che la morte
che il nostro corpo teme è quella morte
d'ogni notte che noi chiamiamo sonno.
Avvertire in un giorno o un anno il
simbolo
dei giorni d'ogni uomo e dei suoi anni,
dell'oltraggioso scorrere degli anni
fare una musica, un sussurro, un simbolo,
vedere un oro triste nel tramonto
e nella morte il sonno è la poesia,
che è povera e immortale. La poesia
torna come l'aurora ed il tramonto.
Talora nelle grigie sere un volto
ci guarda dal profondo d'uno specchio;
l'arte dev'esser come quello specchio
che ci rivela il nostro stesso volto.
Ulisse, è fama, stanco di prodigi,
pianse d'amore quando scorse Itaca
umile e verde. L'arte è questa Itaca
di verde eternità, non di prodigi.
È anche come il fiume interminabile
che passa e resta, e replica uno stesso
Eraclito incostante ch'è lo stesso
e un altro, come il fiume interminabile.
(trad di Francesco Tentori Montalto)
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Arte poética - Jorge Luis Borges
Mirar el rìo hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro rio,
Saber que nos perdemos como el rio
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el dia en el año un simbolo
De los dias del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una musica, un rumor y un simbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesia
Que es immortal y pobre. La poesia
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
postato da: azor314 alle ore 12:31 | link | commenti (7)
categorie: poesia, jorge luis borges, metafore, gli argentini, simbolismo, maestri di vita, arte poetica, poeti latinoamericani, poesie latinoamericane, la morte il sonno la poesia, siamo un fiume lento
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